Domingo

 Es abril.

Abril son hojas amarillas.

Abril es viento, sol y lluvias.

Abril se siente

Como una bisagra en el año.

Las bisagras

Sostienen las puertas.

Las puertas

Adivinan habitaciones.

Mis habitaciones están cerradas,

No por sentir frío.

O sí. Tengo frio.

Esa puerta tiene una llave.

No encuentro la llave.

Quiero salir al abril

Para pisar sus hojas crujientes.

Hay un viento ocre

Y un camino amarillo.

Hay habitaciones cerradas.

Hay llaves que no encuentro.

Es abril. Es ocre. Es viento.

Es. Un otoño.

Un otoño más.

O un otoño menos.

Pediré disculpas a las hojas

Del remolino

Por mi danza poco virtuosa.

El viento pide abrazos.

Las hojas claman por justicia.

Mi mejilla roza la vereda.

Una trenza casi sin canas

Se me pega a la espalda.

Es un abril. Es.

Es una hoja. Es.

Son muchas hojas. Son.

Es mi espalda. No.

Me tiendo sobre el viento. Sí.

Camino con mi trenza. ¿Por qué?

Encuentro la llave. Jamás.

¿Hay sol perforando la niebla? Siempre.

Guardo 

Un caramelo 

De limón

Dentro de mi mejilla.

Porque sí.

Porque no.

Salto estre las hojas

Como si fuera el viento.

Total

Las hojas no conocen la diferencia.