#POEMARZO 1de marzo

 Primera palabra del #poemarzo: retaguardia

MI PRIMER CARRERA

Corrí mi primer

Carrera de calle

Con el calor húmedo del febrero 

De Paraná.

Mi claro objetivo

Era tener siempre a otros corredores

En la retaguardia.

Fue duro para mí correr

Por mi edad

Y por mi cuerpo,

Hasta que ví, frente a mí,

El rió rodeado

Del atardecer,

Raspándese las rodillas

En la arena

Y sorbiendo rosados. Y tal vez,

Solo tal vez, luciendo el tono de las

Santa Rita.

Porque, ¿qué es un río

Sino una hierba líquida

Enredada en el cielo, atardeciendo?

Oscureció. Llegé a recibir mi medalla.

En la retaguardia

No solo quedaron corredores.

Comienzo

 ¿Qué es?

¿Dónde comienza?

¿Cuándo?

¿Para qué?

¿Para mí? ¿Para tí?

¿Inauguramos algo?

¿Abrimos para cerrar?

?cerramos para abrir?

¿Nos vamos? ¿Volvemos?

La mirada despierta.

Las mochilas se cargan.

Los labios, húmedos, se abren,

Esperando el sabor.

Hay un color.

Hay una textura.

¿O siempre la hubo?

¿Es un comienzo?

¿O es una continuidad?

Caminamos por una cinta de Möebius,

Donde el comienzo

Se una con el final,

Algo se transforma

Pero cambiando su sentido.

Soy. Hoy. Fui. Ayer.

No. No cambié.

No. No fui igual.

Papá y mamá

 Pocas veces he escrito sobre cuánto amé y amo a mi padre.

Mi mamá me duró más tiempo.

Hace unos días tuve un conflicto con un familiar. A la noche, casi dormida, escuché su voz que me decía: "no seas tan dura".

Mi papa fue mi todo.

Mi mamá fue mi maestra de vida.

Los extraño y los honro a ambos.

Papa y mamá.

Vati und Mutti.

Rastro

 Dejamos un rastro de palabras

Dichas

A nuestrss espaldas.

¿Que es el tiempo

Sino decir cosas

Que luego

No recordaremos?

Detras del tiempo, si,

Hay palabras,

Hay voces.

Pero las voces se pierden

Dentro del arcon de la memoria

Entre las medias

A las que no les encontramos el oar.

Las palabras quedan, entretejidas,

En los cimientos,

En los marcos de las ventanas

Y las bisagras de las puertas.

Oigo chirriar un portón

Y sé

Que eres tú

Que me estás hablando.

Gris

 La vereda es gris.

Texturada.

La lluvia arrastró barro.

Los perros se encuentran y juegan.

Las parejas 

Llevan en brazos

Perros

Como si fueran niños.

Los niños corren y

Juegan. Como niños.

La calesita suena y da vueltas.

Los niños juegan con tierra

Porque no hay arena.

Un cielo eleca risas.

Ya no es gris la plaza.

Caídos

 Caen del bolsillo

Piedras y monedas.

Nunca pude llevar cosas normales

Como billeteras y pañuelos.

Tomar una ramita, una hoja,

Un tornillo encontrado

Era como hallar un tesoro.

Llevaba los bolsillos

Reventando nostalgias.

Nombre

 Nombre y labio.

Luna y amor.

Santos canonizados

Bajo las enredaderas.

Suspiro.

Sueño.

Truena su dolor

Un cielo violeta.

Cruzan las arenas

Celosas nubes.

Llevo flores

Hasta los altares.

Llevo vasijas con agua

Para derramar sobre el viento.

La calle disimula.

El viento se arrodilla.

Rezamos.

Abrimos las manos

Para recibir la bendición

De la semilla.

Azul

 Abre tus labios,

Pequeña,

Para que pueda ver

Mas allá,

Más adento,

Más profundo.

Acaricia mi olvido

Y disuelve las llagas.

Ya llegará el tiempo 

De tomarnos de las manos.

Cadenas

 Hoy llueve. Mucho.

El agua arrastró personas,

Como una cadena.

El agua es implacable

Cuando busca seguir su cauce.

Las petsonas no lo comprenden

Y lo encarcelan

Pero el agua es libre. 

Nunca vuelve. Solo va.

Agua.

Cielo.

Lluvia.

Calle.

Vida.

Cadenas líquidas

Que arrastran

Vidas.

Agua.

Cielo.

Noche.

Lluvia.

Barro.

Disolvemos lo que somos

En barro blando

Junto a los arroyos

De la vida.

Caer

La luz del sol

Cae de uns manera,

Rompiendo cristales,

Surcuendo jirones de vendas,

Adobando verduras.

La luz del sol

Me desagrada sobre los ojos 

Y sobre la piel

Pero la amo sobre las cosas.

Piedras, flores, nubes, manos...

Herrero

 Biscas

El punto paea soldar

Las rejas

Que atraparán a mi coraxón.

Me quieres enjaulada

Para no asustarte

Con mi lengua

Y mis pensamientos.

Me soldarás a la pata de tu silla

Para juguetear conmigo

Cual perro sometido.

Te mostraré mis dietes

Y no me dejaré atrapar.

Las manos de la mujer libre

Raspan arena

Contra su muslo,

Siembran soles sobre

Las plantas de lo pies

E ignoran a las hormigas

Que caminan, en fila, hacia su destino.

Manos

 Las manos huesudas

Y pequeñas.

El anillo de oro, solitario.

Las alfileres clavadas

En el alfiletero, aunque a veces

Las sostenías con los labios.

Un dedal en la pequeña canastita.

Siempre vestías faldas

Y te colocabas guantes para salir.

Nunca un cuello alto.

Siempre con aires de dama.

La nieta de la baronesa

Te dijo tu madre que eras.

Reina sin corona.

Manos.

Alfilers.

Agujas.

Un dedal.

Hilos y telas.

Y un mundo de fantasía

Horneando manjares

Para personas imaginarias.

Contaban que tuviste un amor.

Contaban.

El golpe

 Escribí  este poema, El Golpe, para una convocatoria. No fue publicado, por eso lo comparto aquí y en mi Instagram, como reel.

Si quieren dejar un comentario me sentiré agradecida.

Estela

 La estela que señala

La trayectoria del avión

Se disuelve sobre

La crema de las nubes.

Desde niña

Que saludoa los aviones.

No se si los que pasan

Volando me ven,

Un lunarcito, apenas,

Sobre la tierra.

Mi gato, junto a mí,

No los mira.

Yo ssludo porque les deseo

Un buen vuelo,

Que lleguen a destino,

Que su destino sea venturoso.

Verano

 Rostro iluminados

Se preparan para rendirse

Sobre la arena.

El agua blanda

Tironea de los pies

Exigiendo que, sola,

Pueda mecerse la luna.

Ah, los vientre delgados,

Los bizcochos rugosos,

Los aceites

Desperezando pieles.

(He visto ese lunar

Que intentas ocultar).

Un celeste se finge turquesa.

Una brisa se finge adolescente.

Una adolescente

Presume de un pearcing

Y su novio

Presume de su ombligo.

Un tatuaje se abre

Frente a una tribuna

De vasos de refresco.

Es un águila posada

Sobre la espalda,

Una espalda que sostiene a Narciso.

La tarde enjuaga

Su ropa interior

Bajo un sauce.

Unos labios prometen ser eternos.

Es solo un verano

Repite el joven herculeo.

Se abre la tierra bajo

Una incómoda canción de moda.

Cuento

 Los niños se sientan,

Se sientan juntos.

Hay un centro.

Hay una historia.

Hay.

Las bocas se abren,

Las manos se crispan,

 alguien arregla su pelo

Detras de la oreja.

No. No es verdad lo que cuentan.

Si. Es un secreto.

Revuelven 

En pequeños cacharros

Y comparten.

Son palabras

Las que caen y ruedan.

Los niños cuentan cuentos.

¿Cuentan cuentos?

Sirena

 Dicen.

Dicen que.

Dicen que una sirena

Buscó limar sus uñas

En tus costas.

Nunca vi una sirena.

Sus colas no me impresionan. No.

Desconfío, sí, de su habilidad

Para cantar,

Que es como mentir.

Mienten sobre vivir en las aguas.

Engañan. Cantan. Nadan. Engañan.

Sirenas de colas falsas,

A esas las desprecio.

Busco escamas

Entre tus sábanas.

¿Qué te pasa que ya no cantas?

Inmóvil

 La cama inmóvil,

Las mosquitas de la humedad

Girando dentro del baño,

El desorden disuelto en el aire,

El amor urgente,

Las toallas turgentes,

Las sábanas con suavidad de sol.

La santidad

De una mañana cualquiera

Que eclosiona en un mediodia

De arroz con milanesas.

Carne de mi carne

Mastico,

Lujoriosa,

Cuando muerdo mis mejillas.

Alas 994

 El alma se siente

Como un ala de mariposa

Disuelta.

Tornasoles estremecidos

Desenvainan dolores.

Amo esas iridiscencias.

No. No tengo alma

Si no me miro

En tu espejo.

¿Qué es un aleteo

De un ala de mariposa

En un infinito

Que vuelve sobre

Una conta de Möebius?