Voy sembrando puentes
Como manos
Manos que conectan
Un puenye solo
Es solo eso
Es soledad de un puente solo
Siembro pirque sé esperar
Que mis puentes crezcan
Entre la maleza
Siembro puentes
Uno solo no basta
Para el abrazo
Siembro puentes
Entre el tráfico
Para que no mueran niños arrollados
Siembro puentes
Hasta la luna
Porque está crecida mi esperanza
Siembro puentes
De fe
De señales
Por las noches siento que siembro
en cada mañana
Un puente
Me regalo a mí
Un día sin pérdidas.
Con jugos frescos para beber
Y algún pan, goteando miel,
Pata comer.
Me regalo a mí
Esta noche,
Para masticarla
Antes de que se la lleven,
Porque asi esvla malana:
Lo arruina todo.
Quiero ser siempre niña,
Esperando la mañana de Navidad.
Quiero, siempre,
Bailar en esas noches
Donde olvidar
Es la premisa.
Me regalo a mí
Este libro
Y esta flor,
No por buena,
No pir justa, sino
Por ciega e insistente.
Creamos universos preexistentes.
Nos subimos
A nuestras cabalgaduras
Sabiendo que seremos Alejandro Magno.
Hay una percersa conciencia
De cancelar
Objetos y recuerdos.
Me cuelgo un collsr de perlas antiguas.
Nadie se rinde
Ante el paso de su brillo.
Mi universo es escado
Pero pleno,
Lleno de muchos y vacío de pocos.
No abro las puertas
Porqye las arraso el viento.
No te vayas.
Mi universo va y viene.
Escucho voces y veo fantasmas.
Me conmueven los objetos.
Soy en mis cosas.
Mi universo de sentidos
Tuene múltiples significados.
Es polisémico.
No. No invento.
Lo que extraño existe conmigo.
Estoy escribiendo
El diario de un loco.
Que soy yo.
Nube.
Extraña nube.
Tiene forma de flor,
De sotana,
De enagua.
Nube.
Extraña nube.
Se abre como una boca,
Se dispersa como un murmullo.
Incierta es la hora
En la que la nube se deshila.
Con guantes tomo la nube
Entre manos temblorisas
De rocío.
Abro mis piernas
Hasta que firmen un àngulo
De 180 grados.
Abro mi destino
Hasta que la nube
Flote sobre el msr.
Agua retenida.
Gotas impuras.
Nube.
Te vas, nube.
Aprieto la nariz contra el vidrio
Y dejo una nube
En mi encierro.
Vapores.
Angustias elevadas.
Inmensas barrancas líquidas.
Angustias de arco iris.
Nube.
No vuelvas.
Déjanos la sequía,
Que se parta la tuerra en lonjas.
Mis labios secos
Se abriran sobre tu vino.
Agua.
Agya de lluvia.
Abro mi boca y bebo.
Hubo un bosque.
Hubo una selva.
Hubo.
Agua.
Cielo.
Nube.
Resistir es un verbo.
Resistente es un adjetivo.
Resistencia es un sustantivo.
¿Ser resistente
Es una cualidad
o una debilidad?
¿Remite a algo que tebemos
O algo que nos falta?
Si hay que resistir,
no hay que luchar,
Escondemos las garras
Y moderamos la mordida.
Resistimos civilizadamente.
Resistimos,
Evitando el paso del mal.
Resistimos,
¿Con los puños cerrados
O con las manos abiertas?
Resistimos,
¿Por única vez
O para siempre?
Resistente...porque
Lo firman fibras fuertes
Para sostener las estructuras
Ebdebles.
Burbujas en los charcos.
El hombre que vocea
Su pan casero
No pasó hoy.
Pensé en sacar
Tus fotos
Y besar tu recuerdo.
Llueve
Lentamente
Hay barro
En los pies
Y en las almas
No es casual que llueva.
Tus fotos se han mojado.
El hielo se abre
En sus planos
Hay noche
Infectada
De
Amores
No
No busco
Ni el sol
Ni la sombra
Hoy
Es hoy
Ha sido
Será
Vendrá
Calle y nombre
Azul y ssl
Pleno y sombrío
Aullidos
De
Tu
Boca
Los pago con mi fuego
El Luciano me preguntó un día
si conocía a Patricio Rey
y sus redonditos de ricota.
"Patricio Rey no es nadie".
Eran el Indio Solari y su banda.
Luciano me ofreció
Ese instante único
Donde el adolescente
Busca identificarse con un adulto
Desde el adulto
Que se identifica con él.
La música no tiene edad. ¿O sí?
¿Hay una edad para ser ricotero?
¿O para identificarse con el Indio?
Qué parte de nosotros
Se lleva eso que fuimos,
Detras de los acordes,
Al costado de alguna palabra
Que nos convoque
O que nos incomode.
Luciano me contó esto
Desde su pupitre
De la escuela de la Baxada,
allá por el 1993.
Su amigo Pedro usaba el cabello largo.
Llevar el pelo largo era rebeldía.
Largo y suelto.
Los y las
Perseguíamos en la escuela
Para que se aten el pelo.
Hoy, los jóvenes se identifican
Con la barba y el cabello corto.
¿Aún hay rastas?
Las pieles siguen
Contando mensajes
Y los "pearcing"
Reflejan luces difusas.
Hoy la rebeldía
Vuelve a ser
El pantalón
De "pata ancha".
Se fue el Indio
Quien sabe adónde,
En el mismo otoño que nos trajo
A otros poetas.
No sé si Luciano sigue
Siendo devoto del Indio.
Saber que alguien
Es un alguien imaginado
Para dar sentido a algo
Es abrir un portal filosófico.
Somos poetas
Por nuestra firma de mirar.
Hay algo de sueño,
De nostalgia,
De fantasía
En la mirada.
Los colores ya no son colores,
Son texturas,
Son sabores.
Los sonidos ya no son sonidos,
Son imágenes visuales
Y ángeles caídos.
(¿Qué sonido hace un ángel
Cuando cae?)
Y, tal vez,
Es que te estás pudriendo
Por dentro.
La carne necrosada,
Ennegrecida
Busca emanciparse
En la boca
De los gusanos.
Emprenderás un viaje
Cada vez que te hayas ido,
O te quedarás
Detras de algun cartel,
De esos que indican los destinos.
Pudrirse no solo es
Descomponerse.
Hay muertes invisibles.
Cargas tu ataud
Hadta tu propio sepulcro
Sabiendo
Que no veras el sol.
No importa cuantas palabras
Bonitas escribas.
Nada bello hay en la muerte,
Aunque ésta
No traiciona a la vida.
No te vas
Sin que te vean ir.
No camiinarás por el sendero
Opaco de tu ciudad.
Los sepulcros y las lapidas
Brillan al sol.
No marques mi lugar aún.
Falta vida
Para mi muerte.
Calles
Callejas
Callejuelas
Rincones
Recodos
Desvíos
Acinan corazones
Beben alientos
Apretujan almas
Acarician gatos
Desarman rompecabezas
Invaden terrotorios
son hostilidad
Tienden la mano
Esconden intenciones
Circulan
Ocultan
Distraen
Envuelven
Lustran su paranoia
poblada de monstruos
de dientrs carcomidos
Inventan parábolas
sobre cocinas a lrña
Serán mañana avenidas
Pedalean veredas grises
Disuelven el verano efervescente
dentro de una pecera
No. Mi calle no tiene
Una panadería
Soñé que la calle
cruzaba cordones montañosos
No. No quiero vivir en esa calle
adonde el corazón
necesita de in marcapasos.
No.
Nunca.
Jamás.
Si vuelves
Mi rostro
Mirará hacia la pared.
Los pómulos
Ssltados,
Los ojos hundidos.
Tú y yo
Nunca será.
El amor
Fue pisoteado
Como una uva
Para hacer vino.
El adiós
Fue para siempre.
Para nunca.
Paea no volver.
Debo asumir
Que soy pobre,
Que soy mujer,
Que soy madre,
Que vivo en un país
Con un gobierno de derecha.
Debo asumir que,
Aún cuando me sienta mal,
Debo levantarme
A realizar
Tareas domésticas
Y de cuidado de otros.
Debo divulgar
Que esta realidad
Es de muchas,
Miles,
Millones
De mujeres,
Que nos asumimos
Postergadas,
Olvidadas,
no reconocidas
Y no cuidadas.
Ser mujer
Implica entrega
Aún cuando no tengas
Qué entregar.
Mi madre cocinaba,
Limpiaba,
Cosía,
Tejia,
Bordaba,
Criaba,
Cuidaba,
Trabajaba,
Pensaba
Y amaba.
Soy mi madre,
Menos generosa.
Soy mi madre,
En las manos y el abrazo.
Soy mi madre
Por ser mujer.
Soy en ella.
Soy en todas.
Voy sembrando puentes Como manos Manos que conectan Un puenye solo Es solo eso Es soledad de un puente solo Siembro pirque sé esperar Que m...
