Niebla

 Niebla espesa

Se hace hielo azul

Al anochecer.

Sin esperanza

Me iré en la noche azul.

La que fumamos.

...............

Querido lector o lectira. Esmtoy experimentando con haikus. Si quieres comentar te agradeceré.

Ale h

Olvido

 

No 

No quise escuchar.

Sabía que eras dura. 

No me gustaba lo que nos 

decías. Tus palabras ásperas 

me dañaban. Mi madre prefería hacer

Como que no escuchaba.

Espero que te hayas ido en paz.

De eso no se habla

No. Nunca. Jamás. No se le dice a una madre que el nombre que eligió para su hijo o hija es feo.

De esas cosas se ha encargado mi suegra:

* si le ponés Martina le van a decir martineta. Nunca sucedió.

*¿por qué no le ponés Maria Luján?. Respuesta: no me gusta la combinación María y otro nombre. Me gusta María como nombre único.

*yo siempre quise una Ana María, no me van a dejar con las ganas... Pues sí, elegimos otro nombre para nuestra hija, que lleva nuestro amor, deseos y expectativas.

*los chicos deben tener nombres de santos. Respuesta: pyeden ser santos, sin importar el nombre.

*¿Se va a llamar Juan Carlos? Respuesta: (ya teníamos elegido el nombre) no, porque no me gusta el nombre Juan. 

*A "M" (mi cuñado) no le gusta el nombre.

*¿Se va a llamar Santiago? (Era el nombre del cuñado de mi suegra). Respuesta: no, porque no pega ni con cola con el apellido. Ya habíamos elegido el nombre. 

No se le dice a una madre nada sobre los nombres de sus hijos. Es algo personal. Nombrar al hijo o hija se hace desde adentro.

Nube

¿Es esa una nube

O son pájaros volando?

Podría ser cualquier

Cosa que uno quiera.

Imagino una nube

Que es imaginada,

Que se va lejos

Pero sigue arriba.

Las nubes no bajan,

No tienen destino

No recuerdan,

No dan explicaciones.

Las nubes son analfabetas,

No escriben poesía.

Solo saben de mudar

Sus colores

Cuando les conviene.

Qué señoras coquetas que

Son las nubes.

Encajes y plumas,

Sedas y terciopelos.

Las nubes son damas antiguas

Con miriñaque.

Lágrimas

 Toda lágrima es política.

"Lágrimas de zurdo"

Se usa como insulto.

La fuente de la lágrima

Es el alma sensible

Que no sabe de partidos políticos.

El alma se estruja,

Se contrae

En sístole y diástole,

Se cierra y se abre

Como un poro.

El alma conmovida sangra,

La sangre busca cauces amigables

Como la música

Y la poesía.

La poesía es una vena estrecha.

Que conduce un río caudaloso,

Imposible de contener.

Todo por una lagrima.

Una.

Multiplicada

Rompe el silencio,

Abre las venas

Y las entrañas.

El color de la poesía

Tal vez es violeta,

Como cuando se vierten las entrañas

Sobre una arena anónima.

Olvido

Foto del archivo personal de Ale h.
Museo de la ciudad. Noche de los museos 2025

 Te olvidaste

De entrar la ropa tendida

Y la mojó la lluvia.

Te olvidaste

De guardar tu ropa

Y se desordenó el cuarto.

Te olvidaste

De levantar tu plato

De la mesa y lavarlo.

Te olvidaste

De cortar el pasto

Y se convirtió en un monte.

Te olvidaste 

De pagar las cuentas

Y nos embargaron.

Te olvidaste

De darme un beso

Antes de irte.

Cumpleaños

 Mañana estamos de cumpleaños.

Hijo agasajado 

Prepara junto a su hermano

Un rico postre.

Las vainillas se refrescarán

Sobre un lago de café.

El queso crema

Abrazará a los huevos batidos.

La corona de chocolate

Completará el tiramisú.

Yo no recordaré

Los dolores de parto

Sino al bebé rubio

Que nació con risas.

Cada día

Daré a luz más amor,

Un amor más alto y más fuerte.

Un amor capa sobre capa.

Un amor dulce y fuerte.

Un amor sostenido por amor.

Un amor tiramisú.

Estallada

 

Estallada

entre el blanco

que busca el cuello de tu blusa

para anidar.

Abrió su buche

una paloma olvidada.

La siesta

se raspa los codos

sobre el asfalto.

Intenté escribirte

pero no hay agua

que hidrate este desierto.

Estallada 

entre ciruelas

que no coseché.

Endomingada

No podía correr

vestida de viyela celeste.

El flequillo 

debía permanecer quieto.

Separo los labios

porque me gustan las ciruelas.

He visto bajar

una galaxia

hasta mi vereda.

Me ladró la tarde

cuando me acerqué

demasiado.

Tomé entre las manos

una ciruela azul

estallada

recordando tu mantel

bajo la lluvia.

Quebrada

 Estoy quebrada

Como una copa

Contra el piso.

Mi mente es un cristal

Que estalla.

La noche me ciega.

Me bebo el día

Como un vino.

Rescato copas

Partidas

Entre mis arenas.

Quiebro manos

Sembrando rizos

En mis cabellos.

Una copa tiene el 

Cabello lacio

Y el rostro sonriente

Pero roto.

Me quiebro

Entre mis libros.

Se me parte la piel

Sobre una tabla

Mientras la mañana,

Babeando,

Me dice que todo empieza.

Nota de la autora: si quieres puedes dejarme un comentario sobre lo que has leído. Es muy valioso para mí. Gracias.

Volver

 Volver,

El verbo que me rodea,

Me mastica

Y revuelve los callos de mi alma.

Volver,

Por el camino amarillo,

Enjuagando sábanas

Y diseñando polinizaciones.

Volver,

Cuando renacer es imposible,

Duplicamos la masa

Dejando leudar una esperanza.

Volver,

Paladeando sabores,

Cortando faldas acampanadas

En la tela al bies del alma extendida.

Volver,

Con inevitable hastío

Para dejarnos caer 

desde el puente de esos ojos.

Me quedo

 Me quedo con los lugares simples,

Transitados por pájaron en vuelo.

Me quedo con la hierba

Entre los dedos,

Con la fruta chorreando sus jugos,

Con el pan untado,

Con la mantequilla

Deshaciéndose al calor

De la cocción hogareña.

Me quedo con esas esquinas

Donde el viento anuda

Frescuras en verano

Y las luces se disuelven

Cuando llueve

Sobre las veredas.

Me quedo aquí.

Es demasiado sencillo

Para quien imaginó

Transitar palacios,

Asomada a manteles bordados a mano

Y copas finas doradas que nadie toca.

Me quedo en lo simple

De tus manos

Aferradas a la escoba por las mañanas.

Me quedo.

Me quedé.

Me quedaré.

Simples veredas.

Simples portales.

Simples.

Perdurables.

Sencillos.

Abiertos.

Discretos.

Rostros zurcados

Por la luz infinita.

Aquí me quedo.