Somos poetas
Por nuestra firma de mirar.
Hay algo de sueño,
De nostalgia,
De fantasía
En la mirada.
Los colores ya no son colores,
Son texturas,
Son sabores.
Los sonidos ya no son sonidos,
Son imágenes visuales
Y ángeles caídos.
(¿Qué sonido hace un ángel
Cuando cae?)
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