No hay lugares.
No hay objetos.
Hay sentidos
De un tacto sobre el mar.
No nos vamos.
No llegamos.
Solo acariciamos el cabello
De la doncella-muerte.
No venimos.
Nos vengamos
Masticando soles
Como mandarinas,
Escupiendo suaves semillas.
No.
Hoy no.
Hoy es el amor,
El cielo, el sudor,
La calma.
Arrastramos la lengua
Sobre los sudores,
Bebemos fluidos
Como néctares.
No.
No pienso en tí cuando escribo
Arrastro el espanto
Y la noche
Sobre el empedrado, frente a la estación.
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