Morirá la poesia.
Nadie más
Mirará el mundo
Con ojos atentos
Al vuelo de un ave
Envuelto en el sol
De un verano tardío.
Las manos
Ya no tendrán estigmas
Que lucir
En las tardes de té
Entre amigas.
La calle rodará
Y no se detendrá
Ante un pájaro muerto.
La poesía no existirá.
No se dividirán las aguas
Cuando las toques con tus pies.
Hemos tensado cuerdas
Que no debieron tocarse.
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