martes, 3 de junio de 2025

UN POEMA AL VIENTO

 

Hace unos dos meses envié un poema para una convocatoria realizada por una editorial local que debía inspirarse en la familia.

Escribí un poema sobre mi madre y su hermana donde estaba presente el vínculo. No lo envié.

Escribí otro poema sobre mi sobrina, militante feminista que fallecio en 2024 de cancer de pulmón. No lo envié.

El poema que envié habla de los niños que juegan "al papá y a la mamá", es decir, el ámbito donde los niños aprenden los roles familiares: padres, hijos.

Además, los niños cuando juegan nombran sus roles: policía, ladron, maestra, madre, hija, y van relatando las acciones: toma esto, vamos hacia alla, entonces tú venías con el ladrón, etc. Eso lo sabe quien observe jugar a los niños.

El poema finaliza con una reflexión: el viento esparce los juguetes y ya no se puede jugar. El viento puede representar el paso del tiempo, la llegada de la adultez, algo que implique un quiebre en la vida.

Hoy me avisaron por correo electrónico que no sera parte de la antología para la que se realizó la convocatoria. Por supuesto que respeto la voluntad del editor que es alguien a quien conozco y respeto porque es, también, escritor y lleva adelante su editorial a pulmón en un momento dificil de nuestro país desde lo económico y lo simbólico.

Por esa razón, porque mi poema es solo mío, lo comparto y me encantaría que los lectores opinen sobre él.

Tengo una fuerte intuición y ya sabía el resultado (rechazado), pero creo que los escritores debemos ser fieles a nosotros mismos antes que a nadie.


DALE. JUGUEMOS (Ale hocher)

La niña mayor dijo

"Vamos a jugar a la comidita,

Yo soy la mama, vos sos el papá".

"¡Juego! Yo soy la hija",

Dijo la más pequeña.

"¿Qué quieres que cocine?", preguntó la madre.

"Quiero comer carne con.papas", respondió la hija.

Entonces la madre sirvió

Piedras chinas y flores rojas

Sobre una hoja de parra.

"Toma, hija, acá esta tu comida".

"Mmm, está rico, mamá, pero le falta sal",

Dijo la chiquilla.

La mama sazonó con arena el plato.

El papá, cuando volvió de trabajar,

Comió salchichas con pure

Hechas de flores smarillas y hojas arrolladas.

"El viento ha esparcido

La comidita de mentirita,

Ya no podremos jugar", dijo la mamá.

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